Realmente lo único que me gusta de esta época son los pechos de las chicas. Sí. Puede sonar obsceno. Pero...¿porque Bukowski lo puede decir y yo no? De nuevo me entrego a mis líneas. Tecleando bajo una luz oscura, me encuentro a gusto y a salvo del viento. Es asqueroso. Todo se mueve demasiado deprisa, las hojas, las cortinas, los árboles. Yo sigo yendo a mi ritmo. Pero la naturaleza va al suyo. Quizás es lo que debería encontrar ahora. Mi pausa. Afortunadamente ya llega -piensa con una sonrisa dibujada en los labios el escritor- Bah. La paranoia ya se está apoderando de mi. La cerveza no me hace ningún bien. Ahora veo caballos a plena luz del día, caminando por el asfalto. Lo juro. Mi mente empieza a hacer cosas raras, y la imaginación se desborda. Tal vez deba volver a escribir historias, a pasármelo bien. Con mis niñas -de nuevo el escritor piensa que las letras son chicas- Dejo el JB a un lado. Buff, el aire pasa débilmente entre mis labios. Ya queda menos de una semana para acabar el trimestre, y en septiembre arrancará todo otra vez. Pausa, reinicio y vuelta a empezar. -El escritor se encuentra otra vez en un estado lamentable en cuanto a creatividad- Apago esa luz oscura de mi mente y me pongo a dormir. Mañana pasará algo. ¿Un motorista en llamas? -El escritor, otra vez juega con su imaginación-
No hay comentarios:
Publicar un comentario